Mon fils de cinq ans m’a révélé un secret qu’il n’aurait jamais dû raconter.
À l’instant même où ces mots ont franchi ses lèvres, dix années de mariage ont commencé à s’effondrer.
J’étais convaincue que mon mari me cachait une autre femme.
Je n’avais aucune idée à quel point je me trompais.
La maison était si silencieuse que j’entendais l’horloge du couloir égrener les secondes.
Je me tenais au pied de notre lit, pliant les petits T-shirts de Léo, essayant de garder les mains occupées. Sur la commode reposait le foulard en soie de ma mère, qui conservait encore un léger parfum de jasmin, bien qu’elle soit partie depuis trois mois.
Sans réfléchir, je le portai à mon visage.
Pendant une seconde, j’eus l’impression qu’elle était encore là.
— Maman… tu pleures encore ?
J’abaissai rapidement le foulard.
Léo se tenait dans l’encadrement de la porte, portant deux chaussettes dépareillées et serrant une petite brique de jus contre lui.
— Non, mon chéri.
— Mamie te manque.
— Oui.
Il grimpa sur le lit à côté de moi, et c’est à ce moment-là que je le remarquai.
De la peinture argentée.
Elle était sèche dans les plis de son pouce et s’étalait jusqu’à son coude.
Mon estomac se noua.
Je l’avais pourtant lavé moi-même la veille au soir.
— Léo… d’où vient cette peinture ?
Avant qu’il ne puisse répondre, Marc apparut dans l’embrasure de la porte.
— Du cours d’arts plastiques, dit-il d’un ton détaché.
— Cette semaine, ils peignent les planètes.
Sa réponse était venue trop vite.
Puis il sourit.
Pas le sourire chaleureux dont j’étais tombée amoureuse.
Un sourire plus discret.
Plus intime.
Presque… amusé.
Le genre de sourire qu’on affiche lorsqu’on protège un secret.
— Elle ne part pas facilement au lavage, remarquai-je.
— Tu connais Léo, répondit Marc en riant. Il passe plus de temps à éclabousser la salle de bains qu’à se laver.
— Mais je me suis lavé ! protesta Léo avant de dévaler les escaliers.
Marc m’embrassa sur le front.
— Notre anniversaire de mariage est ce week-end, me rappela-t-il.
— Dix ans.
— Je sais.
— J’ai prévu quelque chose.
Son téléphone vibra.
Il jeta un coup d’œil à l’écran, sourit de nouveau — ce même sourire mystérieux — puis glissa son téléphone dans sa poche avant que je puisse voir qui lui avait écrit.
— Je dois y aller.
— Pour le travail ?
— Juste une course.
Il était déjà parti avant que je puisse poser une autre question.
Je restai à la fenêtre, regardant sa voiture disparaître au bout de la rue.
Sans pouvoir l’expliquer, un étrange sentiment s’installa au creux de ma poitrine.
Ce n’était pas de la peur.
Pas encore.
Seulement cette sensation inconfortable que quelque chose avait changé en silence pendant que je ne regardais pas.
Le soir venu, je montai des serviettes propres à l’étage.
Lorsque j’arrivai devant la chambre d’amis, la poignée refusa de tourner.
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Verrouillée.
— Marc ?
— Oui ?
— Pourquoi la chambre d’amis est-elle fermée à clé ?
Un bref silence.
Puis…
— Elle doit être bloquée.
— Tu as la clé ?
— Quelque part.
Il ne monta jamais vérifier.
Je gardai la main sur la poignée pendant un long moment avant de m’éloigner.
Je me répétai que je me faisais des idées.
Le deuil change les gens.
La perte de ma mère m’avait rendue méfiante envers tout.
C’était ce que je voulais croire.
Le lendemain après-midi, Léo et moi nous arrêtâmes au supermarché.
Pour la première fois depuis des semaines, je me sentais presque normale.
Nous prîmes du lait.
Du pain.
Des pommes.
Je réfléchissais à ce que j’allais préparer pour notre dîner d’anniversaire lorsque Léo se figea soudain.
Il s’agrippa si fort à ma manche que cela me fit mal.
— Maman…
Sa voix n’était qu’un souffle.
— Regarde.
Je suivis son doigt en direction de la boulangerie.
Une femme s’y tenait, vêtue d’une robe verte, un sac en toile suspendu à son épaule.
Des cheveux bruns.
Une trace de peinture sous un ongle.
Elle avait l’air tout à fait ordinaire.
Jusqu’à ce que Léo reprenne la parole.
— C’est elle.
— Qui ça ?
— La dame qui vient à la maison quand tu es au travail.
Le monde autour de moi sembla s’arrêter.
Les chariots continuaient de rouler.
Une caissière riait quelque part derrière nous.
Quelqu’un demandait une vérification de prix.
Mais je n’entendais plus que les battements de mon cœur.
Je m’agenouillai lentement devant mon fils.
— Qu’est-ce que tu viens de dire ?
Il regarda autour de lui avec nervosité avant de se pencher vers moi.
— Papa a dit que c’était un secret.
Mon pouls s’emballa.
— Quel secret ?
Léo déglutit.
Puis, avec cette voix innocente que seuls les enfants savent avoir, il murmura la phrase qui détruisit tout ce que je croyais savoir.
— Elle joue avec Papa dans la chambre à l’étage.
Pendant un instant, je ne pus plus respirer.
La chambre d’amis verrouillée.
La peinture.
Les sourires mystérieux.
Les questions restées sans réponse.
Tous mes souvenirs se réorganisèrent pour former quelque chose de terrifiant.
Et cette femme…
Elle se tenait toujours à quelques pas de nous.
